Il mondo è cambiato, signora. Lo sento nell’aria, lo sento nell’acqua, lo sento nella tasca posteriore destra. Lo sento dal fruttivendolo quando guardo pepite d’oro spacciate per zucchine. Lo sento quando scopro che i papiri della biblioteca d’Alessandria sono stati rinvenuti ed ora li vendono chiamandoli “costata” nel banco frigo dell’Auchan. Quando a letto passi le mani su
Uniti, fratelli, compagni di questa battaglia prima o poi tutti cadiamo. Colpiti da qualcosa o qualcuno, di noi rimane il ricordo, il mito, la leggenda ed un affetto che pian piano si adatta al quotidiano. Diventa parte della nostra faccia, del nostro viso. Lo segna, lo porta con noi con più leggerezza come un peso che non senti
La storia di come ho conosciuto mia moglie. Sì, sul serio.
Ore 17, si torna a casa. La pista ciclabile accoglie la mia scassata mauntainbaic mentre senza mani mi godo il venticello che mi asciuga il sudore. Sgambetto veloce. La donna elefante esce dal caseggiato, non guarda né a destra né a sinistra. I miei riflessi sono buoni. I freni no. Mi attacco alle manopole, calcolo che non ce la faccio,
Mestre, casa di mio padre Agosto 2002, ore 21.20 Sono in preda a dolori atroci allo stomaco e quello stato di ipnosi dolorosa che si ha quando una storia finisce, e mentre aspetti che la ferita si rimargini sei tormentato dal desiderio di richiamarla, cercarla, sentirla. Ho rinominato il suo nome in rubrica TASSATIVAMENTE NO,