Diciottenni. Occhioni enormi, lucidi, ti dicono che non è giusto. Che non deve essere necessariamente così. Che è orrendo. Che il mondo è brutto e messo male ma si può sistemare, basta lavorarci. Diciottenni. Fiori appena spuntati nel prato della vita, frutti maturi carichi di emotività. In un minuto possono passare da lacrime di disperazione alle risate
«Pronto?» «Eeh… buongiorno, sono Nebo, c’è Francesca?» «…momentoFRANCEEEESCAAAAAA!! PER TEEEEEEH!» Se volevo parlarvi dovevo parlare prima con vostra mamma. I momenti di imbarazzo si sprecavano quando l’altrui intimità familiare ti veniva sparata in faccia. A volte oltre a riferire l’identità del chiamante il genitore aggiungeva qualche nota personale: guarda che c’è il tuo amico negro,
Natale. Una banda di pedofili ci ordinano di festeggiare il figlio illegittimo di una donna che inventò la più grande balla che storia umana ricordi. Si mangia e si beve come maiali, si buttano via migliaia di euro in agende e portachiavi e libri e penne per persone che vediamo solo in quell’occasione e poi mai
“Dove sono gli uomini di una volta?” frignano oggi le donne. Sono stufe di addominali scolpiti, pettorali lucidi, bicipiti in bella vista, costumi attillati e gambe depilate da cui guizzano muscoli da centometrista. Basta. Le donne – specie le bloggers – non vogliono più palestrati fotomodelli così. Piangenti, chiedono a gran voce dove siano finiti
– Ho chiamato per – AH-HA! MAGNIFICO! Si presenti, hmm, adesso? – Purtro – Domani pomeriggio sulle 17? – D’accordo! – SPLENDIDO! Porti il curriculum, non serve! – Scusi? Rumori in sottofondo. – Ho detto… eh, niente. Troppo tardi. Andata. – Cosa? – No ma non lei, eh? E’ questo… questo RUMORE che mi fa…