Lo spogliatoio della mia palestra è un ricettacolo di odori immondi che farebbero vomitare un veterano dello spurgo pozzi neri. Non esiste nè riscaldamento nè aria condizionata nè aria fresca. Le macchine e i pesi sono del 1985. Muri scrostati, chiazze di salnitro sul soffitto, tante pisciate con pessima mira sul wc in fondo disinfettano. Dopo
Così come il pesce appena pescato e buttato in padella sa proprio di mare, altrettanto lui, fresco di orticello, ha tutto il sapore della terra. Da piccolo me ne mangiavo tre quattro crudi, a morsi, godendo del lieve pizzicore dei semini. Ci faccio la pasta con aglio, olio, basilico e pezzettoni che profuma d’estate ed è
Italiani in America. In una parola ci arriva alle narici l’odore dei fichi d’india, la nostalgica melodia del Padrino e la testa del cavallo nel letto. Ogni volta che riguardiamo quei vecchi gangster movie gongoliamo del fatto che un branco di terroni con le pezze al culo abbia fatto tremare le palle all’ FBI. Gli
E’ stata dura. Anni di lotte politiche e sociali, disoccupazione, miseria, sacrifici ed angoscie non sono stati invano. Ogni partigiano caduto, ogni soldato fucilato, ogni goccia di sangue lasciata nella storia ci hanno permesso di salire. Salire, signora, un gradino dopo l’altro sempre più vicino al paradiso, corpo dopo corpo, anima dopo anima è stata riucostruita
Dio mio, dove sono? Buio. Poco ossigeno. Aria umida, calda da soffocare. Un battito costante, ossessivo ed onnipresente. Mi contorco nel viscidume maleodorante di materia organica. Attorno a me carne sudata che si contrae. Tenebra accogliente coccolata dal battito cardiaco materno. Per un attimo intravedo una luce. Sono un feto nell’utero? No. Sono in discoteca.