Avevo circa sei anni. Mia madre è sempre stata fissata col Natale, è tipo la sua personale religione: albero rigorosamente vero – aghi dappertutto – addobbi comprati nei mercatini, calendario dell’avvento, presepe e stereo che sparava cover natalizie. Del resto era il 1986, l’Italia del benessere che sognava il Mulino bianco, aveva Jerry Calà come
Sera, cà delle Anfore. Il DJ farnetica al microfono, amici e figli ballano stanchi, altri parlottano dopo l’abbuffata. La torta nuziale è sparpagliata in giro, i calici di spumante sono un caleidoscopio per le candele sui tavoli bianchi coperti di briciole. I tovaglioli spiegazzati, le donne che si massaggiano i piedi cercando di non farsi
Ho sempre reputato imperativo tenere l’attualità fuori da questo blog. Mi limito a mettere una donna a tema quando soldati italiani tornano in una bara mentre servono il loro paese. Quando questo succede, tutti cercano di dire il maggior numero di cazzate e dentonate possibili; la sinistra farà ironie moraliste tipiche di un paese
1. Subcomandante Marcos, commercio equo e solidale, consumo sostenibile. Questo mare di puttanate domina le riunioni del partito studentesco. Lei lo guarda parlare ed è l’uomo più bello del mondo: politicamente impegnato, ribelle, intellettuale. Lui la guarda e vede fica. Notti di passione in cui si sentono speciali, lui novello Che Guevara, lei donna del
Tra le scopate migliori della mia vita c’è un pezzo di fica originaria del Bangladesh ma cresciuta in Italia perché suo padre era finito sparpagliato da una detonazione terroristica; la madre l’aveva data in adozione assieme alla sorella di nome zzzip. Sfortunatamente qui la mia cerniera lampo si abbassa e la mia attenzione s’interrompe, ma