Un cliente sta tentando di rianimare la mugolante vescica di lardo che butta sangue come una fontana. Pare uno di quei trichechi dei documentari. Tutti fuori sono girati, coppie, famiglie, italiani e tedeschi, il silenzio è assoluto. Noi siamo impietriti. Per terra il tipo si è dichiarato “infermiere specializzato” ed è l’unico suono positivo che
Dio mio, dove sono? Buio. Poco ossigeno. Aria umida, calda da soffocare. Un battito costante, ossessivo ed onnipresente. Mi contorco nel viscidume maleodorante di materia organica. Attorno a me carne sudata che si contrae. Tenebra accogliente coccolata dal battito cardiaco materno. Per un attimo intravedo una luce. Sono un feto nell’utero? No. Sono in discoteca.
Driiiin. Driiiiiin. Drii – Ammmmore, ciao! – Uè fica, a che ora passo? – ”Fica”? – Leo, è una sineddoche. Una figura retorica, hai presente? Si usa una parte per descrivere il tutto. Le veloci prore per indicare le navi degli Achei… capito? – Sì. – Bene. A che ora passo a prenderti, fica? – Alle nove,
Solero ha già fatto la sua parte e non è propriamente un oratore nato, Ario è meglio se tace, i soli in grado di tenere banco restiamo Atza ed io: un dark depresso di 18 anni fatto come una faina ed un rapper iperallegro di 17. Schillaci e Maradona del rimorchio, praticamente. «ALLORARAGAZZE, da dove